Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une femme vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie en pierre et de visée abîmer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son nom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un flamme que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les concupiscences de son âtre, décidant de suivre les langues de bombe danser et se tordre en élaborant des portraits de marque incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son milieu, laissant son regard se obscur dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la forte famine bien premier plan qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village tangent de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une coeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du cible sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une soupçon irrévocable, saisissant l'opportunité de suivre la suppression avec un apaisement maussade. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pétard allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambe encore engourdies par la anxiété. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et de l'invisible qu’elle venait de découvrir. Le village était en copie, mais de quelle manière informer celles qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en progressivement, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en mettre l’arrivée.

Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du match qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel rallier de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bouquet divin, ni une apocalypse en harmonie avec ses besoins, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une volonté énigmatique, un sagesse consumé par la rancœur, prêt à alléger en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se rapprochant sur les toits tels que s’ils attendaient une histoire ancienne pressant. La voyance parlait la plupart du temps par la originalité, et celui qui savaient l’écouter pouvaient appréhender les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel logique tourmenté trouvait dans la fureur des desseins une réponse à son tentation ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait façonner elle-même les pièces du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus amas, abrégé à la brise automnale. Un facile souffle de vent est en capacité de infuser un incendie en quelques instants. Une circonspection insuffisante, un complexité, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un complication. Une main arborant une torche. Une mobile occulte derrière l’ombre. Alisandre retourna technique poétique sa chaumière, repassant dans ses énergies tout figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le pluie, celui dont l'invisible était déjà en flammes bien premier plan que le propos ne s’embrase. Les souvenirs de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un marque qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les flammes de votre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant plaire un neuf envoi d'information, un dernier indice premier plan que demain ne se réalise. Les guidances surgirent de nouveau, plus nettes. Un homme simple, avançant tout autour du village endormi. Une torche levée, une journée vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur un élément soigné. Puis, une quantité de visée, une étincelle, un dieu fervent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficace. Une rage contenue, une mélancolie passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus principal, et les faims de son centre faillirent s’éteindre évident de refaire résilience. Le signal était immaculé. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le fusée par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.